أسألهُ أن يكونَ رقيقًا مع الماءِ
مع رفقةِ الرملِ تحتَ الوِهادِ
ومع صمتهِ في الطريقِ إلى البئرِ
لكنهُ لا يقولُ سوى بَسمةٍ من عقيقٍ
يُضَفِرُها بِالهوينى
وَيَمضي
**
أسألُ الرملَ: أينَ بئرُ الحِمى؟
فَتجيبُ الصَحارى بِصوتٍ خَفيضٍ
هُناكَ، أبعدُ من رَشقةِ الضوءِ فوقَ الرمالِ

وأينَ السؤالُ؟
هُنا في خَفيضِ الذُرى
حاذقٌ يَحتفي بِالظلالِ
ويَمشي وَحيدًا على نَولِهِ
ثُم يَكسرُ خَلفَ الذُرى صَوتَهُ في نُعاسِ الجَلالِ

هلْ ينامُ وحيدًا إذن؟
لا يَنامُ، وَيكنُزُ رَغبَتَهُ في التَعَلُقِ بالماءِ
لكنَ ماءَ الصَحارى بَعيدُ المَنالِ

هل تَمرُ القوافلُ ذاتَ ضُحىً بارتباكٍ على خَطوهِ؟
فََتقولُ الرمالُ: تَمرُ القَوافلُ وتَبقى تُهيجنُ
ثُمَ تَغيبُ ولا تَتَوقفُ في الهاوية

سُؤالٌ أخيرٌ:
أكانَ هوَ الرملُ أم بِئرُ قافيةٍ في القصيدةِ؟
فَيرتَجِفُ الصوتُ والصمتُ والموتُ
يَرتجفُ الكونُ والبَونُ
يَرتجفُ الماءُ
ثُمَ يا وَحدَهُ حينَ يُلقي عَصاهُ على الريحِ
وَيركُضُ دونَ سؤالٍ وماءٍ
ويُغْضي.