(إلى فيروز)

ليس صوتاً
بل نهارٌ مشمسٌ بين شتائين
وأنصاف بحيرات وشلاّل خواتمْ
هو ما يجعلنا نبكي
على ما لم يضع بعدُ،
وما يجعل من قطعة موسيقى
أكاليل زهور
وشموعاً ومآتمْ
كلما انساب تراءت في مدى الأفق
شبابيك فلسطينَ،
وأشجارٌ معراةٌ
وخيطانٌ من النسيان
ترفو ما تبقّى من حرير الأندلس...
لتغني ينبغي أن نوقظ الموتى من النوم
وأن نطلق سهماً من عصافيرَ
إلى الشمس،
وأن نُرفق بالفجر تراتيل وأعياداً جديدهْ
لتغني ينبغي أن يحكم الأزرق في الأرض،
وأن نشتقّ من مملكة الآلام
عشرين مسيحاً
وقيامات وأطفالا ينامون
على شرفة آحاد بعيدهْ...
صوتها العشب الذي يوطأ بالأرواح
والماء الذي يرشح من حزن التماثيل
ومما يتبقى من غبار النيل
في جفن المقطّمْ
صوتها ضُمّة برق فوق نيسان،
بقايا فرس تصهل في مذبحة مرّت،
رنين الشمس في البلّور،
غيمٌ أحمر الأزهار يهمي
كمراثي زينب فوق محرّمْ
صوتها هندسة اللون
خطوطٌ تنحني في قبة الصخرة
كيما تلمس الروح
ومعموديةٌ أخرى لأردنّ الطفولات
التي تقطر من أهداب مريمْ
صوتها شعب من القتلى،
وكفّ امرأة واقفة في "القرنة السوداء"
كي ترثي بلاداً سقطت في سطر دمْ
صوتها هبّة رمان على صيدا
وسيفٌ أرجوانيٌّ على صور
وشمسٌ أجهشت فوق مخيّمْ
صوتها طيف نبيّ
جُنّ في بُردته الوحيُ
وفاضت روحهُ نخلاً وجنّات
فلما أنشدت
صلّى على الدنيا وسلّمْ ....