الشِّعرُ كوخٌ طينيٌّ
لا يتحدّى القذيفةَ
لكنّه يحفظُ مُطلقَها ودمارَها
ويسجَّلُها في اللغة

الشِّعرُ خَشَبٌ هشٌّ، لا يقطعُ الإصبعَ التي تضغطُ على الزِّناد
لكنه الإصبعُ التي تكتبُ تاريخَ الزِّناد

الشِّعرُ وحدَه من يرثي الشعراءَ
ويضمّدُ رقابَهم
ويكفّنُهم
ولا يقولُ لأحد

الشِّعرُ ليسَ جذْعَ نخلةٍ يسندُ الجدار
لكنَّه يعرفُ كيف تحوّلَ الجدارُ إلى ركام

الشِّعرُ لا يعرفُ عيارَ الرصاصة
لكنّه يعرفُ من ماتَ بها

الشِّعرُ يتخيّلُ لليتامى ماذا في حقيبة المدرَسة
وللأب أخبارَ عائلته المشرّدة
وللفتاة من قتلَ حبيبَها

الشِّعرُ الذي لا يحرّكُ الكرسيَّ يهزُّه

الشِّعرُ فأرٌ
يحفرُ تحتَ الجدار، ويُخرِجُ أساطيرَ الأوّلين

الشِّعرُ إنْ لم يرفعِ السِّتارةَ صارتْ كفنًا له

الشِّعرُ إنْ لم يمْشِ حافيًا مع الأطفال النازحين
فلن يصلَ إلى مدينته

الشِّعرُ لا ينقلُ الماءَ إلى المدن
لكنَّه يفتحُ اللغةَ للعطشى
ويتركُهم يصرخون

إلخ..

كنّا نلْمِسُ اللغةَ برأس إبرةٍ
ونتركُها مُرفَّهةً
أمّا الآنَ، في عام الموت المجترئ على أسمائنا، فنضعُ فيها إصبعَ ديناميت.. أو نُلقي عليها برميلًا متفجِّرًا
ونكتبُ القصيدة
كنّا نختلسُ النظرَ من شُبّاك اللغة خَجِلين..
متردِّدين
أمّا الآنَ، في عام الحبّ الفقير النازح، فنخلعُ أبوابَها، ونداهمُ بيتَها، ونسكنُ فيه

الشِّعرُ يبدأُ الطريقَ من أوّلها
الشِّعرُ يمشي الطريقَ إلى آخرها




تدمر الثلاثاء 4/9/2012